48/16 – Paris-le longe du chemin sur la rive
– cahier – première partie – brouillon 1 // la rive gauche // Fuge. Wörter. An den Rändern halte ich mich und möchte Fluss sein im Gehen und Notieren, durch die Gänge der Zeit, an ihr Meer. Vielleicht erreiche ich nur Inseln, mit einem Baum an der Spitze, mit einer Treppe zum Wasser und in den Tag, der aus der Nacht gehoben, ein leise geschwungener Bogen Farbe bleibt. Eine gekritzelte Linie Bedeutung.
Die Seine, noch immer richtungslos fliessend, ich, ohne das Hier zu kennen. Der Duft frischer Croissant’s flaniert der Strasse entlang, les Praliné du jour werden in Reihen verziert, die Fenster an der Rive Gauche sonnen sich. Ein Fischer wirft seinen Köder aus.
Der Wind blättert in den Bäumen. Blütenstaub schwebt in die rue de la Bucherie. Vögel zippen im Park, Strassenränder werden gewischt. Ein Mann trägt Hemingway vorbei. Die Mittagshitze setzt sich zu den Gästen in die Kaffees.
Der Himmel ist blau, die Zeit ist nicht. Der Flieder blüht. Spatzen fliegen in die Quaderbäume. Ich werde mir einen Strohhut kaufen. Wie könnte ich gefunden werden, wenn ich mir nicht abhanden komme? Comment pourrais-je être trouvé si je ne suis pas moi perdu?
Wie soll das Leben funktionieren, wenn die Wahrnehmung verrückt, abermals tausend Bilder und Zeiten sich in mich blättert? Wir lachen. Ich und du. Du, die ich bin und nicht mehr existiere, wie gewöhnlich, wie früher. Früher gibt es nicht und mehr. ES wird zu einem Chaos geordnet, es flimmert, irrlichtert, schwebt, senkt sich, flattert. Wind und Licht in einem.
In einem dunklen Raum, durch diesen die Farben gleiten. Gärten, die Alphabete und so weiter. Ein Teppich von Stimmen. In allem eine Geschäftigkeit, eine Überbelichtung und ein Weg, Lavendel und Robinien, die Bäume von Hemingway und Rodin.
In Paris sitzen wir in Pärken, an der Strasse, lesen Bücher im Gehen und Stehen und essen Bagels. Alles scheint grösser. Es wird geheiratet, Chansons gesungen, Violine gespielt, fotografiert und fotografiert. Der Seine entlang, leichter Wind.
